сочинилось.Жил когда-то писатель. Он был настоящим графоманом – описывал все, что видел, да с такой страстью, что смешно становилось. Да, действительно, смешно. Потому что видел он мир во всей красоте. И волшебство настоящей, чистой любви было ему известно. И сладость страданий, которые терпят только ради чего-то действительно важного. Изящество женского тела и сила мужского, нежность родителей к ребенку, люди, чистые и непорочные были знакомы ему. Сила, появляющаяся в самый нужный момент, знание, никогда не предавшее. Всё было ему знакомо, всё он мог описать, как только бы захотел…
Но он, видно, не хотел. И писателем он был хуевым.