В неярких тонах полусвета и дыма встречая рассвет,ты не сразу поймешь, что рассвета - как сути, как смысла, как яви - здесь нет.
Есть лишь долгое "ночь-утро-день", но без вечера; там -
только то, что присуще твоим одиноко-безмолвным слепым вечерам.
Лечишь раны на сердце, расстояние бьёт по мозгам,
пьёшь хороший коньяк, забывая, зачем утром с постели встал.
Рассыпаясь на время, жестокое время ползет умирать
и прихватит с собой что-то важное: то, что не мог ты принять.
Это часть того самого "утро-день-ночь", да зачем тебе весь этот хлам?
Позволяй, отдавай то теням, что задаром им можно отдать:
ласки рук чужих, губ, терпкий запах осенней мечты,
не жалей потом только. Ведь всё, что разрушил, своими руками разрушил лишь ты.
Может быть, повезёт потом? Что там было про память?
Не оставит, придёт, водопадом тепла постараясь избавить
от холодного горького яда и дыма, разъедающего глаза.
Отогреет, в обьятьях сожмёт и найдет путь вперед. ты забудешь дорогу назад.